Melancholie

Es war immer etwas empathisches wenn oberhalb unseres Garten die heiße Sonne des Tages, mit ihren warmen Farbtönen, sich langsam hinter dem Horizont verabschiedete.

Er ist der Vorhof des Winters, und der lugt von Tag zu Tag ein Stückchen weiter hinter der nächsten Ecke hervor – unaufhaltsam. Wie auch immer man/frau zu dieser jahreszeitlichen Phase stehen mag, der Herbst beschert uns die schillerndsten, farbenprächtigste Wochen des Jahres, aber mitunter auch die melancholischsten. Für die einen ist er der keimende, vorwinterlicher Seelenschmerz, auf andere wirkt er wie eine Droge des Genusses und der Lebensfreude. Und für die Fotografen, ob Hobby-Knipser...

Es klang so wehmütig, was der Straßenmusikant auf seiner Melodica spielte. Er hatte seinem Instrument eine Plastiktüte übergestülpt, um sie vor dem Regen zu schützen. So saß er da, in seine dicke Kapuzenjacke gehüllt auf dem regennassen Boden am Rande des Marktplatzes, und spielte seine wehmütigen Weisen, kaum beachtet von den vorbeieilenden Menschen, die ihre Wochenendeinkäufe machten..... Ich hatte ihm lange zugehört und zugesehen....die melancholische Stimmung hielt mich gefangen. Hier ein...

HausmusikEs war vor ein paar Tagen auf einem Flohmarkt, an dem irgendwie alles anders war, es war nichts gravierendes passiert, eher ein stiller Unterschied zu den vergangenen Tagen, doch das Licht hatte sich verändert, die Sonne schien, es war immer noch warm, aber nicht so wie vorher, es lag nicht nur daran, dass die Mauersegler fort waren, die gestern noch ihre eleganten Kreise zogen, die eigene Atmosphäre des Spätsommers lag über diesem Sonntag. Wir schlenderten wie immer an den Ständen...

"HERR: es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß. Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren, und auf den Fluren lass die Winde los." Text: aus dem Gedicht "Herbsttag", von Rainer Maria Rilke. Fotos: Heidi K. Schongau.

Lichtschein In finsterster Nacht am Horizont sah ich verloren den dunkelsten Grund. Einsam, verlassen, voll Reue und Scham bis plötzlich die Sonne wieder kam. Sie brach aus den Schatten - überflutet das Land, reißt Trübsal hernieder, nimmt mich an der Hand. Da wurd es mir klar, ich verzweifle nimmer du weißt es doch auch: Morgen kommt immer ! [ unbekannter Verfasser]

Sakrale Motive, die ich sehr liebe... und suche auf meinen Spaziergängen !

...fand ich im Herbst in Nachbars Garten und konnte nicht widerstehen sie zu malen. Stolz und schön stand sie da und ich durfte sie pflücken, um diese Schönheit zu verewigen. Ob mir das gelungen ist, wird mir der Betrachter des Bildes sicher sagen :-). Mit diesem Bild bin ich in dieser Community - wenn auch mit einigen Unterbrechungen - wieder zurück. Und wie gewohnt, habe ich noch einige lyrische Zeilen - diesmal von Thomas Moor - über das Vergängliche oder Vergehen der Natur beigefügt....

- Mundartgedicht - Vor mia breit' se a' Landschaft aus an Buidabiachal gleich. Weit drunt' im Dorf, des oide Haus, war lang mei' Himmelreich. De ledsch'd'n Ros'n san vabliad in mia a' scheena Draam... A' oanzig's Vogerl singt no liab, im oid'n Apfebaam. Schwarz-weiße Woik'n fliang vorbei, wia Schifferl auf'm See. Und in da Nos'n riach'i'n schoo, an Winta und an Schnee. A' koida Oschdwind bloost se auf, treibt Blatt'l'n vor se her. Weit dro'm am Berg, glei bei da Kirch', bleibt's...

Wenn ich jetzt bei trüben Wetter in unseren Garten blicke, merke ich nicht nur, daß Bärbel seit zwei Wochen keine Hand anlegen konnte - nein, es ist nicht zu übersehen , Bruder Herbst ist auch bei uns eingezogen. Er hat außer seinen bunten Farben, ein wenig Melancholie und Wehmut über alles Vergehende geschüttet. . . .

Nenn ich dich Aufgang oder Untergang? Denn manchmal bin ich vor dem Morgen bang und greife scheu nach seiner Rosen Röte - und ahne eine Angst in seiner Flöte vor Tagen, welche liedlos sind und lang. Aber die Abende sind mild und mein, von meinem Schauen sind sie still beschienen; in meinem Armen schlafen Wälder ein, - und ich bin selbst das Klingen über ihnen, und mit dem Dunkel in den Violinen verwandt durch all mein Dunkelsein. (Rainer Maria Rilke)