Liebe

"Wer bist du Leser, der meine Lieder heut über hundert Jahre lesen wird", fragt Rabindranath Tagore am Ende seiner Dichtung "Der Gärtner". Vor einigen Jahren habe ich eine Ausgabe, die der Münchener Kurt Wolff Verlag 1923 bei Poeschel und Trepte in Leipzig - "im Frühling" - drucken ließ, gefunden. Auf der Straße. Sie lag zwischen allerlei anderem Lesekram in einem Schuhkarton. Auf den ersten Seiten findet sich eine in überaus feiner Handschrift und in Gedichtform geschriebene Übereignung des...