Gedichte

Eingehüllt in die Dunkelheit Stille … Die Tränen bahnen den Weg über das Gesicht Der Schmerz, die Einsamkeit, der Wille … zerbrochen, langsam und schleichend wie Gicht. Mein Herz klopft und pocht, als ob es Ketten sprengen will. Das Blut in den Adern kocht, dann ist es plötzlich still … Ist das das Ende? Copyright Monika Wittrich

Treffen am 5.3.15 in der Stadtsparkasse Obergiesing Um 15 Uhr startet die Vernissage um die Skulptur „Kritische -Masse-Frau“ mit den Isarschiffern und Geschichtenerzählern Ab 17 Uhr steht dann die Poesie im Mittelpunkt. Interessierte können eigene oder Lieblings Gedichte vortragen. Zuhörer sind herzlich willkommen. Gedichte können für die Poesie Installation abgegeben werden und Vorschläge für das poetische Programm gemacht werden. Außerdem können sich Poesiebegeisterte für den 24. Juli...

Ein Gedicht, zwei, drei, vier… Nein eins! Vergiss das "Ich", werde zum "Wir“. Ein Paar! Schnell wird mir klar: 1 +1 =1. So ist es wahr, obwohl nicht mathematisch nachprüfbar! Ein Paar! Es ist nicht Deins, es ist nicht meins. Gemeinsam ist es mehr als keins: Ein Paar! Es ist die Wurzel allen Seins, denn ohne zwei gäb` es kein Kleines! Gestoppt auch zwei und drei und vier. Nur in den Kindern überleben wir. Mit vielen kommt des Wissens eines: Es fehlt die Zeit für die Interessen, die Kinder wollen...

Die poröse Adipöse. Sie war so schön geschwungen barocke Taille im Zwick in der Kirche hat sie gesungen das gab ihr den richtigen Kick. Heute wär die Frau adipös zwei Kinder von Hochwürden empfangen aber die Geschichte ist auch so porös. Was die in der Kirche wohl sangen? austrianer

Auch bei den Preußen wurde der Kontakt zu allen Bevölkerungsschichten gepflegt . . . und Limmericks waren damals schon bekannt: Sophie mit Perle saß eines Morgens splitternackt unter einer Erle. bis sie dann der Gärtner packt: Fortan hieß sie Merle! (c) 2008 Wolfgang Amadeus Austrianer

/ Aus der Bibliothek Deutschsprachiger Gedichte./ Was kümmert mich?/ Ich./ Woher oder wohin?/ Ich bin./ Ich bin doch noch/ Herr,/ immer mitten drin./ Ich lebe/ und mit Verlaub/ also,/ ich werd zu Staub./ Bin ich,/ wie altes Laub./ Was, Herr,/ ist der Sinn ?/ ICH/ Ich. Ich bin./ Herr,/ ich lebe./ Also/ bin ich./ Was Herr/ ist der Sinn?/ (c) Jürgen Bruns

Wer Lyrik, Gedichte, Merksätze und Zeitworte mag und wer der Deutschen Sprache mächtig ist, der könnte sich in dieser Gruppe wohl fühlen. Es soll kein literarischer Zirkel werden. Aber in vielen Beiträgen habe ich bereits Gedichte gelesen, die mir viel Spaß oder auch Nachdenklichkeit bereitet haben. Ich würde mich sehr freuen, wenn Sie dieser Gruppe beitreten und Ihre Gedichte hier veröffentlichen (es muß sich um eigene Gedichte handeln, da es sonst Copyright-Probleme geben könnte).

Es müssen nicht Männer mit Flügeln sein, die Engel. Sie gehen leise, sie müssen nicht schrein, oft sind sie alt und hässlich und klein, die Engel. Sie haben kein Schwert, kein weißes Gewand, die Engel. Vielleicht ist einer, der gibt dir die Hand, oder er wohnt neben dir, Wand an Wand, der Engel. Dem Hungernden hat er das Brot gebracht, der Engel. Dem Kranken hat er das Bett gemacht, und er hört, wenn du ihn rufst, in der Nacht, der Engel. Er steht im Weg und er sagt: Nein, der Engel. Groß wie...

22.09.2008 Adorf's Louis ... Louis Adorf, ein vergessener Künstler? Bei uns im Haus hängt in der Küche eine kleine Holztafel mit einem Mädchen in Tracht, rechts am Arm hängt eine volle Tasche und eine Flasche Sekt ist zwischen rechtem Arm und Oberkörper eingeklemmt; links unterm Arm ein Schweinschen, auf einer Blumenwiese. Diese Holztafel wurde seinerzeit aus zwei Teilen hergestellt. Ein größeres geformtes Brettchen, ähnlich einem Vesperbrettchen, wurde mit einer Laubsägearbeit verklebt und...