Ernte

Zur Ernte eine geisterartige Weise, starkanschwellend bald, bald leise, hört' ich von dem Ahrenfeld klingen durch die Schlummerwelt: "Wir sind reif. Reif-sein heißt leiden. Schnell nun kommt man, uns zu schneiden". So im Roggenfelde sang es, und durch meine Seele drang es wie ein scharfer Sensenstrich. Sicher wußt' ichs auch für mich: "Bist du reif, so heißt es - scheiden." Diese Losung gilt uns beiden. Karl Ernst Knodt