Die letzte Wache ...

Der alte Hafenkäpten Holzbein
fährt heute seinen letzten Törn.
Im schwindenden Licht
stopft er noch einmal die Pfeife,
ein letztes Mal noch – er scheidet nicht gern.

Im Pfeifenkopf glüht der knisternde Brand.
Sein Blick eilt gemächlich den Priel seewärts hoch,
zur Untiefe über dem treibenden Sand -
zehn Faden abseits vom schimmernden Loog.

Der Seenebel schleicht sich auf seidenen Pfoten
vom gründelnden Wasser über die Watten heran.
Zwei Kutter fehlen noch an den Dalben -
auf einem fährt Lasse, sein Sohn.
Die Nebelbänke beginnen zu kalben -
er hört’s an der Glocke singenden Ton

Das Feuer des Turmes reicht noch grad’ zu den Kanten,
es verschwindet dann mit den Pricken im Grau.
Voll Wehmut streift sein Blick den alten Sextanten,
der stets ihn geführt in den sicheren Hafen,
zum wartenden Kind und der bangenden Frau.

Kein Geräusch ist zu hören,
kein tuckernder Diesel, kein Mövengekreisch
läuft sich nähernden Booten voraus.
Einzig das Ächzen der lenzenden Pumpen
dringt still aus dem alten Sielwärterhaus.

Der Käpten kann seinen Platz nicht verlassen
solange auch bloß ein Ankerpfahl leer.
Mit schwieligen Händen hat er das Signalhorn zu fassen -
nie fiel ihm vorher eine Wache so schwer.

Dann endlich - schemenhaft schlagende Segel,
zwei Schiffsleibe gleiten geräuschlos heran.
Es fehlen die Kurren – an einer Winsch fehlt ein Schlegel,
doch es fehlet an Bord kein einziger Mann

So kann er beruhigt sein Wirken beschließen -
manch Wetter ist in den Seiten verborgen.
Noch einmal im Sielkrug die Heimkehr begießen -
bis in den neuen, den dräuenden Morgen

ewaldeden